Clepsydre

Goutte à goutte.

C'est le venin d'une nuit d'hiver, les étoiles qui n'en sont plus et l'ombre des pins que rejette la lune sur un sol encore endormi par le gel soporifique. 

L'eau qui suit les veinures du verre poli, eau bleu pétrole de la clepsydre frigide, calme les brûlures d'un été insouciant.    

Mais il sait qu'il va partir avant le printemps. Le chapeau enfoncé, la main qui tremble, et ce sang poisseux qui le malaxe.

Ode à la vie disait-il, observait le réservoir de la clepsydre encore optimiste, militaire fantaisiste acceptant le combat.

Le chapeau a profité du vent, ne cachant plus rien que des idolés écorchés.

Goutte à goutte, le dernier coquelicot s'éclipse.